Un Ange à l'aile oblongue se penche
et fausse maladresse au gré d'une féconde
ivresse laisse tomber trois plumes blanches
au hasard des saisons.
L'automne est favorable à la mélancolie
lui a-t-on dit peut-être et de là verra-t-on
naître d'un caniveau près d'un reflet de lune
encore humide et chaud de la plume un poète.

L'autre plume acérée tomba comme une lame
au flanc d'une colline où des larmes de pierre
se font les sentinelles d'un orde sacrifié.
Celui-ci connaîtra la fièvre des combats la sueur
et le sang les honneurs de la race et marchant
sur les pas de l'aïeul sanctifié ses fils auront
l'espoir de reprendre sa place.