Un vigneron partit un matin pour travailler.
Un peu avant la pointe du jour,
Arrivant à un endroit qui s'appelait Fontmort
Il se vit entouré d'enfants habillés tout en blanc.
Plus petits que ceux qui viennent de naître
Se pressant autour de lui, criant d'une voix lugubre.
Leurs visages de cadavres putréfiés,
Vomissant une sombre pestilence,
Les orbites vides et la peau morcelée,
Transportant sur leurs épaules de lourdes pierres,
Tous enchaînés, leurs cris lamentables
Se mêlaient aux rafales du vent.
Ces malheureux trépassés traînaient leur peine.
De leur vivant, ils déplacèrent une borne.
Condamnés à venir chaque nuit noire
A chercher, sans jamais le retrouver
Le lieu où ils l'avaient arrachée.

Ils passent et repassent près du canton
Où ils violèrent la propriété d'autrui.
Sans jamais la reconnaître
S'enfonçant dans les frontières du monde réel
Disparaissent peu à peu
En poussant constamment des cris de détresse...